Uno llega y otro se va.
Y ninguno se queda.
Una vez tras otra.
Tal vez un día todos huyan y yo solo sea yo.
Quien quiera que yo sea.

Castro.

Parapetado tras su bandera roja con la hoz y el martillo.
Libre de todo y esclavo de una.
Barbudo, pero aseado; joven, pero curtido.
Serio y calmado, de voz profunda.
Humano, más incluso que la mayoría,
rebelado contra un dios que él sabe no existe.
De andar tranquilo, de palabra reflexiva.
Sencillo y complejo; ácido y amable.
Poesía y cerveza;
filosofía y sueños.

Fibrilando.

No hay nada y los dos lo sabemos.

Lo hubo, tal vez, pero ya no suenan los latidos.

Me tuviste y no me quisiste, ahora no me hables de juegos.

Deja de jugar, que ya no queda nada.